Nueve días

Todo el mundo hablaba de lo mismo, la huelga prometida para el metro ya era un hecho. Cristian Dupont miró lánguidamente la estilizada figura, erguida, dominante, inmensa, que con el acero de su alma perforaba la abultada nube negra que amenazaba el suelo parisino. Las finas gotas de lluvia que golpeaban su rostro semejaban afilados estiletes portadores de fríos mensajes. Cristales de hielo formaban mágicas figuras en la acera, indicando a los espíritus atentos la inminencia del invierno. Cerró totalmente la cremallera de su campera, con cansadas manos acarició los escasos cabellos blancos, testigos de cientos de noches de vigilia, al tiempo que el viejo Jean Claude se acercó y tendiendo la diestra le invitó a ingresar en el Flore.
El lugar era acogedor, el salón, relativamente reducido para la cantidad de público que circulaba de ordinario por la Rue de Les Fontans, daba un toque cálido a los ocasionales visitantes. La sonrisa blanca y franca del camarero les trajo a ambos la nostalgia de los tiempos ya idos, se parecía tanto a Boris Vian, con sus cabellos negros y el gran bigote al estilo italiano, característico del dueño del reducto homónimo, lugar de bohemios, artistas y nostalgiosos. La voz del hombre resonó en la caja de los recuerdos, parecían regresar en el tiempo a la época en que el Jazz hacía vibrar las interminables noches de humo, amores y juego. Sin dudas Boris volvió a su metiere y con inconfundible buen humor ofrecía nuevamente el agasajo a los que él llamaba invitados.
Todo parecía igual a lo ya vivido. Las mesas y sillas distribuidas como antaño, la gran vidriera que permitía observar La Torre, los cuadros que donara Lacroix perfectamente cuidados, hasta el aroma del café era el mismo. Jean Claude comentó esto con Cristian y estuvieron en un todo de acuerdo, salvo por el hecho de que la vieja radio a válvulas había sido reemplazada, sin éxito a juicio de ellos, por un moderno y enorme televisor de pantalla plana. Allí leyeron el titular referido al paro: “El metro inicia hoy una serie de nueve días seguidos de huelga”. Cristian observó que el caos que se avecinaba era producto de la magra propuesta de la empresa con respecto a las pensiones y que los empleados sostenían que debían incrementar la lucha.
“¡Ah...! Los viejos tiempos” dijeron ambos al unísono. Los recuerdos de éstos, veteranos miembros de la SOS Saint-Germain, perforaban una y otra vez la verdad actual, como una aguja que en el ir y venir cose uniendo ambos planos de realidad, con el hilo mágico de la edad. Doradas décadas las de los cuarenta y cincuenta. Allí, en el Flore y más allá en el Deux Magots solían ver cómo dejaban pasar el día Jean Paul Sartre y Simone de Beauvoir, entre peroratas, escrituras o bien percibiendo angustiosamente, con premonición certera lo que hoy es, un universo sin sentido.
“¡Ah...! Los viejos tiempos”, repitieron con un gesto amargo, como si la actualidad perforara sus viejos corazones con el florete de la sinrazón. En su diálogo reconocieron dolorosamente el camino sin retorno, la vida hoy no tendrá jamás el sabor de aquellos años.